Reflexiones...

 Hace tiempo que no escribo y no porque no tenga ganas ni tiempo. Sino porque tengo demasiados pensamientos desordenados en mi cabeza. Muchas reflexiones, ideas, muchos diálogos con migo mismo. Todo en simultaneo y realmente he llegado a un punto donde solo puedo reflejar un pequeño porcentaje de aquello que por mi mente se cruza. 

 He estado leyendo a Musset últimamente, en especial el poema "Las noches" y "Souvenirs". Cuanto hay en ellos, demasiada sabiduría compactada como para que un hombre común y corriente como yo, la trate de explicar en una entrada de un blog que poco se lee. Solo voy a mencionar una de las impresiones (porque me dejo mucho mas que pensar) del poema Souvenirs, este menciona:

"Sin duda, todo pasa, todo es soñar en vano; La dicha es flor rarísima sobre la senda ingrata. Y apenas nos sentimos su capullo en la mano. El viento la arrebata." (…)

"Todo moría en torno: El ave entre las frondas, a sus pies el insecto y en su mano la flor; La fuente que su imagen efímera, en sus ondas copiaba con temblor." (…)

Que esquiva que le es la felicidad al ser humano, cuanto nos cuesta ser dichosos, amar y ser amados. Y cuando lo logramos, cuando ese día tan anhelado llega a nuestras vidas. Ese día cualquiera en que todo cambia, en el que la vida se transforma. Creemos que todo aquel nuevo porvenir durara para siempre. Cuando en realidad esta sujeto al desgaste del tiempo. Todo muere, todo es desgastado, deformado, erosionado. Cuan dichoso es el que ama sabiendo que todo perece, que todo se acaba, porque esa visión hace del amor algo mas sagrado aun de lo que es. Y todo esto si el amor llega, la dicha como narra el poeta, es una flor tan rara en nuestras vidas que cuando por fin la encontramos en nuestro camino esquivo, tan frágil es, que sus pétalos se deshacen entre nuestras manos...

Tan difícil es ser feliz? Yo creo que para algunas personas parece hasta casi imposible. Depende del carácter y el porvenir que a cada uno le deparen los años. Pero como diría Bécquer en el leyenda "El rayo de luna" describiendo al joven Manrique:

"¡Amar! Había nacido para soñar el amor, no para sentirlo." (…)

Así es como existen personas que han venido a este mundo para vivir el amor y otras, solo para soñarlo. Algunas viven amando a su par y otras aprenden a convivir con la soledad...

                                              

                                             Alfred de Musset Souvenir. Acuarela de D' Eugene Lami.

                                             

Agosto de tormentas... 2021-2022.

 Se va diluyendo en cada minuto un agosto turbulento, sin treguas, con días colmados de fatigas y cansancios. Con emociones, con dolores y jornadas interminables. El tiempo se ha encaprichado a su antojo. Fue un mes que querré olvidar y a su vez no olvidare, fue una fruta agridulce. Disfrutas probarla pero no comerías otra igual por el momento. Eso fue agosto, una cuesta arriba, un calvario personal, una prueba de la vida. Me pregunto cuando llegare al oasis, cuando se acabaran las pruebas tan duras. Me pregunto aquí mientras escribo. Se me van cerrando los ojos, no tengo intención de que alguien lea esto y me responda de lejos. Solo tengo ganas de escribir un poco para soltar amarras y dejar partir estas sensaciones, ese clima tormentoso que me ha estado azotando con sus días buenos y sus días malos. Dejarlo atrás, como un barco deja a lo lejos la tormenta en alta mar que lo a tenido al vaivén de sus caprichos y ahora son tan solo nubes difusas que se esfuman en el horizonte...

 Quien sabe, tal vez los cielos de septiembre me vislumbren una isla remota para descansar al menos un rato.

Escrito el 18/08/2021 2:14 Hs. de la madrugada.

 Esta noche entro al blog para escribir algo y me encuentro con este borrador del que mañana se cumple un año. Decidí publicarlo así como esta. Así incompleto, como quedo. Tan lleno de cansancio de frustraciones y sueños en construcción. A un día de cumplirse un año, hoy fue una excelente jornada. Y el cansancio es menos y las frustraciones son otras. Y los sueños se siguen edificando. Pero aun la pregunta prima. Cuando se acabara la lucha, cuando llegare al oasis en el medio de las dunas? Cuando mi barco atracara en el puerto? No lo se... Se que soy un pájaro, que en constante vuelo busca algo que no puede encontrar. La felicidad, en el cobijo, en el refugio de las manos de un ángel que el cielo me envié. Tengo el alma cansada y de a ratos me detengo en las calles solitarias, escuchando el sonido de los pájaros, o viendo como el sol de la tarde tiñe las veredas, en estos todavía cortos días de invierno, o en la noche ver como cae la lluvia y contemplar los rayos en el cielo. Es duro vivir cuando hay sueños que se postergaron siempre, cuando uno se siente incompleto. Cuan quisiera dejar de asfixiar sueños y encontrar mi futuro dentro de uno de ellos... 

 En fin, que curiosa que es la vida... Ni que lo supiera, este borrador esperaba para ser completado hoy. Otro año que expira y aun presa de las indomables frustraciones y las fatigas cotidianas. Me poso en la mano de piedra, de un ángel, porque no tengo en otras donde descansar. Y aunque inanimado mira al cielo, esperando el milagro, de Dios la gloria, que por piedad o misericordia, le encienda el alma para poder vivir la vida que le espera. Yo miro al cielo igual que el, rogando en silenciosa espera, mientras el tiempo devora mis días, con mas penas que glorias. Que la vida me sorprenda en cualquiera de sus días...

En las altas horas de la noche...

 Yo no se si el alma en las altas horas de la noche, abstraída en la pureza de sus sueños. Remontada en su primigenia esencia. Se asemeja a una perla que se confunde con la luna. Y en un fulgor de plata que brilla con más luz que los ojos cuando están abiertos. Ama y sueña y se deshace en imposibles y se aventura persiguiendo realidades vanas que añora con la fuerza de un mismo universo.

 

 Ay! Quien pudiera despertar del corto letargo y poder seguir soñando despierto con las mismas fuerzas y amar tal cual se desea con las mismas ansias. Cuan quisiera está vida transformarla en un vivido sueño. Así coronados nuestros anhelos de plata se fundieran en un dulcísimo beso. Que durará, lo que dura, un sueño eterno...

Estas cosas son las que pasan por la mente cuando uno se queda contemplando a Venus por las horas de la madrugada mas tiempo de la cuenta.

Camino de otoño.

Camino de otoño misterioso,

quisiera perderme en tus senderos.

Como hoja seca venturosa,
al capricho del viento.

Cuan pudiera un día, borrarme de la memoria,
las penas arraigadas.

Como la lluvia lava de los pétalos la tierra.
De las flores por la ventisca azotadas.

Si un atardecer silencioso, a besar el rayo del sol que muere,

el vendaval me elevará.

Cuan sueño hermoso la noche me cobijara.
Hay quién pudiera soñar está noche con el alma alada.

Otro mundo otro tiempo, donde con otra hoja al cielo,

en un mar de nubes naufragara.

Una ilusión hermosa...

 

Un sueño de medio día, una ilusión hermosa.

Un destello fugaz del astro luminoso, un espejismo, deidad que mi alma soñadora convoca.

Un instante en el viento, una sílfide maravillosa. Añoranza de esta vida y tantas otras.

Inspiración virtuosa, fantasía pasajera, incorpórea musa.

Dime quien ha forjado tu espíritu, quien te ha dado el aliento. Acaso fuerzas misteriosas, que describir yo no puedo.

Allí altiva, invisible e impoluta, candil divino que mi inspiración deslumbra. Cuan verdes sus ojos no los igualan de las altas copas todas sus hojas.

Reflejo de una visión, encarnación de un deseo silencioso, anhelo imposible, efímero, eterno, placido y tortuoso.

Cúspide de mis sueños, la adorada de mi alma en su altar, todo mi genio la evoca. Fuente de mis penas, proyección de mis glorias.

Tu mujer, mis letras son tuyas todas.

Y que todo ello no alcance! Y no baste, ni sea suficiente!

Melancólica, son tus ojos pensantes dos entreabiertas rosas. Son tus ojos dos cantaros donde el poeta la inspiración no agota.

Y tus lágrimas ocultas, poemas callados que tu alma solloza. Solitaria, vergonzosa, quien pudiera tomar tus manos y susurrarte un universo a solas.

Y al nacer del viejo mundo un día luminoso, creo en el cielo de la tarde verte reflejada inalcanzable y preciosa.

Quien pudiera, beber de los tímidos labios la ambrosia, la misma que cubrió a Aquiles cuando hizo temblar entera Troya.

Quien pudiera cuan Pigmalión adorarte aunque sea en roca. Y tendido a tus pies reverenciarte como profana diosa.

Quien pudiera como él. Dichoso! Por piedad, por piedad! Afrodita convirtiese en carne la estéril roca, y así tal Galatea se entibiase, fría la forma del cincel virtuoso.

Y así vida mía, ideal que no existe, idónea poesía. Capricho de mis soledades, suspiro fugitivo, razón y desvarió.

Cuan callados de la voz los versos, cuan ávidos los pensamientos. Mi corazón te aclama, mudo y de rodillas, absorto y en silencio.

Cuan venturoso yo fuera, si tú al leer lo que pienso, me llegara ligero, al aire palpable, tan sólo uno de tus besos.