O mio babbino caro.

 Como había mencionado en la ultima entrada donde escribí sobre el Arca Rusa, tal cual lo dicho, me dedico en esta ocasión a narrar sobre el fin de un periodo, de una época. Como ya sabemos la música es un reflejo de la cultura y del tiempo en la que fue compuesta. Este año estuve muy en contacto con lo que fue el centenario del fin de la Primera Guerra Mundial y creo que es interesante citar esta aria musical de la opera "Gianni Schicchi"a la cual Giacomo Puccini le dio la música. Esta opera terminada y estrenada a fines de 1918 a pesar de ser una obra cómica contiene en uno de sus fragmentos una carga de tristeza innegable. Su aria que es el titulo de esta entrada "O mio babbino caro" posee el reflejo de la tristeza y diría el lamento de una época que a sabiendas del compositor parece perecer y a el mismo le a dejado cicatrices (perdió una hermana de gripe española aquel año). Plasma un sentimiento hondo y sentido que es el reflejo de los que vivieron el fin de aquella catástrofe. 

 Puccini tuvo en mi opinión la brillante capacidad de transmitir a través de su música a aquellos espectadores que se encontraban presentes aquel día catorce de diciembre de 1918 en el Metropolitan Opera House de Nueva York donde fue estrenada, una carga emotiva que recordaría a mas de un ciudadano que a diez días de noche buena en muchas mesas por los hogares de todo el orbe habrá sillas vacías. 

 (Si quieres escuchar el aria puedes hacerlo aquí.)

 Valoremos lo que tenemos y a quienes tenemos a nuestro lado en la mesa, porque no hacen falta tragedias colosales, las sillas pueden que queden vacías tan solo con el paso de los años... A todos mis lectores les deseo una Feliz Navidad.

El arca Rusa.

 Hace unos años atrás que vi esta magnifica película y desde entonces que tengo ganas de escribir sobre ella. Voy a hacer de esta entrada la antesala de una continuación que calculo escribiré en poco tiempo. Básicamente en lo relacionado al fin de un periodo, de una era o de una época. Como le queramos llamar. Eso es lo que el Arca Rusa transmite en su magistral final. Aleksandr Sokúrov tiene el enorme talento de transmitir a través de aquel personaje "El Europeo" un deje de melancolía en ese ultimo baile imperial en el palacio de invierno. Pocas veces una película me ha hecho sentir esa clase de emociones con el presagio amargo, sentido por la culminación de una noche de fiesta como algo que no va a volver. Y aquel personaje de extrañas gesticulaciones se deshace en la melancolía que se adueña de sus expresiones. El baile, la pompa, la elegancia, la educación y esa familia imperial con sus alegres duquesas que parecen hadas que danzan alegres en los pasillos de aquel palacio. Quien diría que en tan solo cinco años todos serán asesinados. Sin dudas el film deja plasmado en el espectador una nostalgia por un tiempo que se fue, por algo que jamas volverá que parece haber sido mentira que existiera como si habláramos de un hermoso sueño en una noche de verano.

 A quien le guste la historia (Rusa en este caso) se la recomiendo. A quien le guste abrazarse a los tiempos del ayer le obligaría a verla. Puedo asegurarles no se van a arrepentir. En fin diría que si los que vivieron aquellos tiempos y fueron desgraciados testigos de como aquella época termino para ver en lo que se fue transformando el mundo. Se ajustaría a ellos la frase de otros siglos para el conocido diagnostico, muchos habrán muerto de melancolía...

 Les dejo un enlace para que vean de que se trata.

Cosas que alguna vez escribí Vol. I: El silencio.

 Decidí hoy comenzar a publicar cosas que en algún momento escribí, por desahogo, por esparcimiento, para dar un consejo o porque simplemente me llegaron a la mente. En fin, esta sera la primera de muchas entradas. Nos volveremos a encontrar una de estas noches...


 Muchas veces el silencio, resulta ser el bálsamo donde nuestras mentes reposan, el oasis en el desierto.  Ese refugio tan nuestro donde aprendemos a sanarnos para levantarnos y seguir adelante. Es el néctar de los sabios. Es el curador del alma… Es el gobernante del templo de nuestra conciencia. No hay nada mejor que de vez en cuando tener una conversación con uno mismo. Un debate interno en el que nuestras metas, sueños  y sentimientos se someten al juicio de nuestros pensamientos. Tranquila mi amiga y abraza por un rato el silencio.

(Foto de Rob Visser)

Noches de noviembre...

 Noviembre, por estas latitudes los días empiezan a notarse mas largos y las noches aunque mas efímeras tienen un encanto especial. Aquí en mi ciudad hay una zona de lomas engalanada de bellas casas y chalets de piedra, estas generalmente tienen al menos un pequeño jardín o una entrada ornamentada con plantas y flores. Por esta época es cuando se vuelve propicio salir a caminar por la noche y subir la loma y respirar ese olor a flores y arbustos frescos que al aire mezclado con el roció hacen una delicada fragancia para los sentidos. Y seguir camino arriba y desembocar en las playas solitarias y por fin detenerse a contemplar ese mar tenido de plata por el esférico candil que con delicadeza lo cubre de tenue luz. Y es ahí que me quedo un rato sentado respirando y observando tanta armonía y recuerdo a Debussy y trato de imaginar aquellas noches de antaño de la Belle Époque Parisina y en la belleza de las horas nocturnas que como un remanso, como un oasis en el medio del desierto, hace que nuestras almas fatigadas se tomen un tiempo para deshacerse de tanto cansancio, de tantos problemas, de las pesadas cargas que conllevan la rutina. Para mirar al cielo, las estrellas y ese mar coloreado de luces e inspirarse y volver a soñar con las cosas que hemos dejado en el olvido. 

 Y para mi desgracia ya estarán lejos aquellas noches de hace mas de un siglo en aquel París que soñaba cosas imposibles en el que caballeros de frac inspiraban sus obras en el imaginario canto de las ninfas. Yo me pregunto habrá habido alguna de ellas en el Sena perdida? Quien dice, tal vez Debussy retrato en su música la tonada de alguna de sus liras...

 Que tenga usted mi huésped fugaz, una buena noche.

 https://www.youtube.com/watch?v=8lYAVMQKFIw

Aquellos ojos, aquellas mujeres, aquel arte....

 Hace unas noches atrás me encontraba viendo imágenes viejas e ilustraciones de época. Y fue un poco por buscar y otro tanto por casualidad que me tope con la imagen que acompaña esta entrada. Aquella mujer sin nombre de la que no se sabe nada tan solo que fue portadora de una singular belleza que caracterizaba a las mujeres de aquel tiempo y aun sin datos de ella, su recuerdo existe en esa única foto tomada en un lejano 1924. (Otra coincidencia es que suelo encontrar muchas cosas de aquel año pero eso lo dejare para otra entrada.) Y reflexionaba sobre las imágenes y su valor como hoy día parece tan degradado cuando cada uno de nosotros tiene dos lentes fotográficos en su celular falta de uno. Y poseemos desde en el mismo teléfono hasta en la computadora mil programas para retocar las imágenes de una manera tan abrumadora que todo termina con un resultado artificial como la fruta que compramos en el supermercado que poco tiene que ver su sabor con la que se saca de un lugar silvestre.

 Pero en fin fueron tantas cosas las que se me cruzaron por la mente en el corto tiempo de unos minutos, que nunca sabre porque pero aquellas musas que inspiraban a estos nuevos pintores de trípode y rollo del siglo XX. Guardaban algo en sus ojos que era único y especial, algo que murió con ellas hasta cierto punto porque quedo retratado en imágenes como algo una vez real y palpable que se transformo en leyenda. Simplemente eran sus ojos como si en ellos guardaran los tesoros de la Atlantida, aquellas musas de los años  10, 20 y 30 aquellas ninfas de blanco y negro y sepia. Guardaban en su mirada un místico encanto que aunque mil mujeres de las mas bellas retraten hoy día con las mismas técnicas sus ojos las delatan. Ellas no son las de antes...

 Y sobre el arte, tan hermoso y diría sagrado en tantas de sus expresiones que en resumen puedo decir que tiene ese poder de volver las cosas terrenales en algo divino y a una simple dama de la que ni el nombre se sabe, ni su vida sus rumbos y su destino, en una eterna belleza que no se marchitara con los años.

  

 "Dime que pasaran los años y me veré igual de joven. Vamos! endúlzame la mente con hermosas mentiras que como las flores se marchitaran en los suspiros de las noches. Por eso evítame el dolor que traen los años a través de los espejos. Y atrápame en una imagen como un fantasma de luz para así vivir por siempre en los ojos que me miren..."

Fotografía de Alfred Cheney Johnston (1924).

La tierra del olvido...

 Una vez oí hablar de una tierra mística y lejana, un sitio perdido en algún lugar remoto, donde los caminos se extravían entre pasos de montaña y el viento sopla a su libre antojo. Alguna vez oí hablar de ese páramo donde reposan las tumbas de caminantes de antaño rodeadas de pastizales de oro y de donde se dice que se siente el peso de los siglos, oculto entre brumas como un tesoro. Que los días parecen mas largos y que las noches son mas oscuras y que son mas estrellas en el cielo las que de lejos alumbran. Escuche decir que el tiempo parece transcurrir lentamente y que en el paisaje reina el silencio y el horizonte se viste de picos nevados. Que en ellos habitan las aves soberanas que son centinelas de aquel mundo perdido. Con la vista aguda sus ojos vigilan como los que observaban desde Burana. Hay..! Aquel tiempo ido... donde desde la exótica torre aquellos celaban sus dominios, hoy son polvo en el viento y sus nombres parte del olvido. Pero Burana aun aguarda a quien la descubra desde algún errante camino.

Cuando los pájaros callan...

 De aquel mes de mayo pasado me quedo esta imagen para el recuerdo de una caminata cuando caía la tarde. Hacia algo de frió y las calles empezaban a despojarse de sus caminantes como así las plazas. Y fue andando en mis distraídos pasos que levantando la mirada vi un viejo árbol de su verde vestimenta despojada, solo para vestirse de pájaros. E inmediatamente pensé en este blog que escribo cuando puedo, en su nombre y en los poemas que de a ratos esporádicos cuando tengo el corazón inflamado sea por una ilusión o por una pena o por los recuerdos escribo. Y los mire fijamente y me dije:

 Cuando los pájaros callan, por los atardeceres solitarios, van a acurrucarse y a reposar sus almas. Como yo reposo la mía tras las jornadas largas. Quien pudiera como ellos envueltos en plumas cobijar sus ansias y mantenerse erguidos esperando el mañana. Ojala yo pudiera cerrar los ojos y no poder contener las ansias y olvidar la fatiga de las horas trabajadas. Y envolverme de sueños tan hermosos como esos pájaros y dibujar la leve sonrisa fruto de mi esperanza, de encontrar al nuevo día un alma apasionada que refleje mi sonrisa y en sus ojos mi mirada...

Las cosas pasajeras...

 Aunque septiembre se fue sin dejar mucho que contar, recuerdo unas mañanas de visita en la casa de un amigo y se me viene a la mente un árbol de ciruelo que es la joya de su pequeño jardín. Este árbol durante unos pocos días al año, cuatro o cinco como mucho, florece de una manera tan intensa que pareciera volverse blanco. Y por unos efímeros días mantiene ese porte para luego entregar sus pétalos al suave viento augurio de temprana primavera donde aun el invierno se hace notar en sus noches como un huésped que no tiene muchas ganas de dejar la casa. Realmente por ese corto periodo de tiempo el jardín se vuelve un espectáculo natural, todo el lugar es invadido por abejas que aparecen de la nada de Dios sabe donde solo para volver a esfumarse cuando las flores se desnuden de sus pétalos y el suelo se tiña de una fría armonía y pareciera todo nevado.

 Sin dudarlo saque algunas fotos, algo tan bello y tan fugaz valía la pena de que quedara retratado. Y pensado en esos escasos días y esas flores que entregan su alma a la brisa matutina pensé en las cosas bellas y en las cosas efímeras, imagine de a ratos los buenos y los malos tiempos y las épocas pasadas. Y que todo, lo bueno como lo malo pasa... Todo pasa... una frase que para ciertos tiempos resulta ser promisoria y para otros una pesadilla que se avecina a paso lento pero constante. E imagine esas flores y las compare con mil cosas y en ellas vi las cosas de los hombres resumidas y pensé, que de alguna manera somos como esas flores que en los inagotables días de lo eterno al igual que ellas por algún motivo sea amor, o las humanas ambiciones que perseguimos entregamos nuestra esencia, nuestra existencia al tiempo que ondea incesante como aquel suave pero constante viento de primavera y pasamos a ser algo pasajero, algo bello que una vez existió pero como las pequeñas flores a estos días de mitad de octubre ya son solo un recuerdo...

Tiempo de sequía...

 Septiembre no es un mes de los que mas me agraden y en esta ocasión se ha ganado los motivos. Se pasaron los días y yo sin poder tener la oportunidad de sentarme una noche a escribir unas lineas. Pero vendrán días mejores en los que se den los motivos y las horas me sean mas amenas. Moraleja, no siempre todas las cosas color de rosa vienen con la primavera. En mi caso mi mente trabaja mejor en otoño y en invierno!

Simplemente...

 No hay excusas, quería compartir esta foto. Y que a cada uno le haga pensar en lo que mas le guste, como cuando eramos niños y jugábamos con las temperas y nos ensuciábamos las manos de mil colores. O en la sorpresa de ese fulgurante estallido rojo que puede atesorar una vieja latita de pintura. En lo valiosa que es nuestra vista que en un momento cualquiera de un día cualquiera nos maravilla y nos hace dejar todo lo que estamos haciendo para sacar una foto para compartirla con gente que ni conocemos porque lo que vemos nos parece fantástico. Simple pero fantástico... Cuantas cosas fantásticas se visten con sencillez y cuantas cosas sencillas son realmente maravillosas...

 Solo puedo decir que vivas la vida con ojos de niño, que todo te asombre y que cada día pierdas el aliento por algo distinto. Guárdate un poco de inocencia y aunque sepas muchas cosas siempre deja espacio para la curiosidad. Nunca olvides la felicidad que caracteriza a los niños y recuerda que alguna vez tu fuiste uno. Prométete a ti mismo que ese niño siempre estará junto a ti en tu camino personal ese que es de cada uno tan nuestro al que llamamos vida.

Una tarde de invierno...

 Una tarde cualquiera, una tarde de invierno.
De un día solitario, de momentos silenciosos, de tasas de café caliente.
Dialogo con mi silencio y el sonido del viento por fuera de la ventana.
Y miro expectante la ducha y una abandonada tela araña.

 Quien sabe de esa araña paciente que somnolienta miraba pasar las horas,
quien sabe cuantos sueños tejidos, bajo los rayos débiles que la alumbran.
Quien sabe donde habrá ido, en su afán de perseguir primaveras que han pasado.
Donde tejera nuevas telas que la arropen en madrugada.

 Quien sabe que sera de ella y sus pequeñas ambiciones...
Solo se que ha dejado un enmarañado atrapa sueños donde mis suspiros se esconden...

Ese siglo pasado de donde vengo...

 En la tierra reposan los muertos,
esta sembrada de huesos, que infestas semillas ha plantado el hombre.
El clímax del pensamiento ha dado tan horrendos frutos...
Que siglo pasado de donde vengo... ¿Podrá el hombre volver a redimirse?
Pero así y todo la conciencia parece liviana y el humano camina la misma senda.
Que las generaciones futuras enderecen el rumbo,
que llegue el día en que se respire profundo y se contenga el aliento.
Y se cierren los ojos y los pueblos del mundo se miren por dentro.
Y volvamos a ser hermanos los ahora extraños y trabajemos con empeño para el mañana promisorio.
Para que algún día vuelvan los días de nuestros antepasados los días felices de antaño,
en el que el mundo era aun inocente y los hombres soñaban...

El poder de la palabra.

 Terminando con esta trilogía sobre el poder (primero de las imágenes, después de las canciones y por ultimo de la palabra.) 

 Voy a hablar de la poesía, pensamos que cuando hablamos del poder de la palabra nos estamos refiriendo a un discurso o en todo caso a una frase chocante, incluso pensamos en insultos. Pero el poder de la palabra en si mismo es mucho mas amplio y comprende muchos aspectos. No hacen falta palabras rudas para que tengan poder. Puede ser todo lo contrario y la clave esta en las emociones que generan. Por eso la poesía tiene poder, un poder enorme que conmueve al lector de tal manera que muchos de nosotros llevamos grabados en la mente algunas estrofas que nos han gustado o conmovido incluso poemas enteros. Bécquer mi poeta favorito es el caso y su obra tan pequeña producto de su corta vida creo un legado gigantesco que ha quedado plasmado en el universo literario convirtiéndose en un símbolo universal de la literatura, el movimiento romántico y el amor en si. Entre tantas de sus rimas cito esta como muestra de lo que es el poder de la palabra en su forma mas bella:

                                                Rima X: Los invisibles átomos del aire.                                                                 

                                                     Los invisibles átomos del aire

                                                     en derredor palpitan y se inflaman;

                                                     el cielo se deshace en rayos de oro;

                                                     la tierra se estremece alborozada;

                                                     oigo flotando en olas de armonía

                                                     rumor de besos y batir de alas;

                                                     mis parpados se cierran... ¿Que sucede?

                                                     ¡Es el amor, que pasa!

 

                                                   

                                                         Gustavo Adolfo Bécquer.

 En la imagen se puede apreciar el monumento a esta gloria de la poesía. En el, las tres damas representan de derecha a izquierda, al amor ilusionado o anhelado, al amor poseído y al amor perdido o la melancolía de un amor ido. (El monumento consta de mas detalles que no se llegan a apreciar en la imagen).

Adiós Mayo...

  Me despido de ti en este ultimo día, mes hermoso y apacible, tan representativo del otoño, con sus atardeceres dorados y sus noches largas. La ciudad tranquila y el ritmo urbano que se desacelera con el correr de sus días. Esos vientos caprichosos que arremolinan las hojas y esa lluvia que se empieza a sentir fría. Ese mes de días que parecen ser vestigios del verano y de otros que son adelanto del invierno. Treinta y un días que lo tienen todo. Veredas que se visten de marrones y tonos rojizos y plazas que se forran de bronce y oro. Que feliz de vivirte cada año, que tristeza de verte marchar en el calendario... Golondrina engalanada de melancolía, reflejan tus ojos luces tenues, rayos de sol que se deslizan como el ámbar entre los arboles, tu alma es nido de añoranzas de otros tiempos, imagen en sepia de años perdidos. Hay quien pudiera sentarse a ver el ocaso en el que te escondes para seguirte en ligero vuelo y jamas verte partir...

Una canción...

 Sigo hablando del poder de las cosas, de las imágenes en las ultimas dos entradas y ahora el bien sabido poder de la música. Siempre que paso por el boulevard se me viene a la mente la canción de Sixpence, I´ve been waiting. Aquel tema del 2002 (que buen año!) en el que esa banda sonaba tan bien, tan compacta, todos tan coordinados y la fabulosa Leigh Nash cantaba con esa vos que me quedo por siempre en el recuerdo. No sera una banda legendaria y puede ser que mas de un lector no sepa siquiera de quienes hablo. Pero en fin, ese tema tiene algo, tal vez algún acorde nostálgico que halla hecho que se quede atrapado en mi memoria. Así que a modo similar de como dice su letra cuando me acerco a la cafetería por el boulevard, en la tierra de la canción, en la tierra de la espera. En esta ciudad solitaria. Siempre recuerdo el poder de la música y como sin imponernos nada, al contrario acompañada de una dulce melodía y una voz armoniosa una canción hace nido por siempre en nuestras mentes, en nuestros corazones...

 Para los curiosos que la quieran escuchar aquí les comparto el enlace:

https://www.youtube.com/watch?v=PavGpxqj4iM

El beso...

 La ultima vez que publique hable del poder de las imágenes, lo que pueden simbolizar y sus diversos significados. El tema es para seguir hablando y hace unos días por la mañana yendo a mi trabajo me tope con este gastado mural. Una alegoría al Beso de Klimt desgarrado por los vientos marítimos que vienen de las playas. Me detuve por un momento y recordé cuando encontré el original mientras recorría el Belvedere en Viena, tan lleno de vida, tan vibrante. Una obra preciosa de dos personas que se contienen mutuamente en una postal amorosa que representa un esplendido tributo al amor. Y pensé nuevamente en el poder de las imágenes, una imagen tan bella, tan delicada como esta, queda grabada en la mente de algún espectador que por casualidad o no la vio en algún momento de su vida. Y en un lugar tan lejano, tan austral del mundo en una ciudad tan diferente a la que el original se encuentra. En un muro cualquiera un individuo inspirado rinde su tributo. Y esa reencarnada belleza al sur del mundo deslumbra al caminante casual que por allí pasa. Un hombre cualquiera que mira sin saber de que se trata, otros que conocen el cuadro original que por algún lado han visto su foto y otros que si lo vieron, pero que el mural les trae viejos recuerdos de días inolvidables, de una ciudad lejana de un continente lejano... en fin de tantas cosas... Que generador de sensaciones es el gastado mural. Que al momento de verlo flameando sus pequeños trozos de pintura al viento, he de pensar hasta las oceánides que desde la costa contemplan darían a cambio todos los tesoros del mar por un poco de ese amor divino que el viejo muro retrata...

El simbolismo de las cosas.

 El otro día navegando por la web me encontré con esta imagen, no conozco el nombre del monumento ni donde se encuentra ni que representa. Pero me gusto lo que transmitía y esto podía ser tantas cosas... Me detuve a pensar y me di cuenta de cuantas cosas puede transmitir algo, una imagen, un poema, una canción. Y mas cuando no tenemos en claro el significado de la misma, por ejemplo una canción de la que no comprendemos la letra porque esta cantada en otro idioma nos puede transmitir un sentimiento de alegría o tristeza aunque la letra no trate exactamente de lo que estemos sintiendo. En este caso no se como se llama la estatua, pero guarde la imagen en mi computadora con el titulo de "La esperanza truncada". Dos personas a las que les faltan partes que miran a un cielo gris plomizo que fuera portador de malos augurios, como si aun tuvieran una falsa ilusión de tiempos promisorios. Por otro lado la imagen puede representar todo lo contrario dos seres en ruinas que se levantan en si mismos y miran en lo alto buscando el final de la tormenta que ha pasado porque son conscientes de un mañana que augura mejores tiempos. En fin a mi me gusta guardar las cosas de las que desconozco su titulo por lo primero que me transmiten y luego hacer un juicio interno a mi mismo del porque he elegido la frase con  las que las he nombrado. Un debate en el que un lado positivo o utópico contra un lado pesimista o realista se entablan en un duelo de palabras que solo yo escucho como un juez en el templo de mi conciencia. Pero que a fin de cuentas ambas partes terminan siendo escuchadas y teniendo la razón. Pero el titulo no cambiara aunque me guste mas pensar en los seres esperan los tiempos mejores. Es algo de mi que llevo dentro... es que soy partidario de la tragedia y la miro como algo tan fundamental en el hombre como lo es el amor. El sinsabor que deja el drama, eso que no pudo ser o no sera igual, esas cosas que pasaron y no volverán. La nostalgia y la melancolía no se comparan con nada....

Los libros....

 Tal vez no muchos sean conscientes de esta afirmación porque sus gustos pasen por otros lados, pero hay pocos sitios tan mágicos como una librería. Esos viejos locales donde se apilan entre estanterías que desbordan de viejas ediciones, se arrumban aquellos tomos enciclopédicos hoy día tan poco solicitados mas que para decorar un mueble... Esas paginas sepias, ese olor tan especial... Realmente quieres saber como huele el tiempo, nada como abrir un viejo libro y inmiscuir la nariz dentro de el, así sabrás como huele el tiempo, los años incluso los siglos...

 ¿A que todo esto? El otro día recordaba viejos días de mi adolescencia cuando era un joven de 14 años y salia de la escuela y después de una comida rápida en casa pasaba algunas horas de la tarde en la librería de un cliente de mi padre. Cervantes se llamaba el sitio, un local con una larga trayectoria que por esas desgracias de los infortunios económicos que han transcurrido tantas veces en nuestro país no llego a estos días. Pero el recuerdo es grato porque aunque poco era lo que compraba, era una compañía para aquel hombre que ya tenia sus años y me sumergía en esos libros de historia y así vivía vidas que nunca viví. Como también en la esquina de mi casa se hallaba otra librería en la cual un empleado de vigilancia veía mi entusiasmo y me alcanzaba los libros que tantas veces le pedí y que nunca pude comprar. Quiero agradecer a esas personas que desinteresadamente vieron un muchacho entusiasmado por la lectura y le abrieron las puertas a aquellos mundos. Lo mas probable es que nunca lleguen a leer estas lineas. Pero en fin a todos ellos mis infinitas gracias.

Un eclipse de verano.

 Hace un tiempo que por aquí no escribía nada, los días pasan volando y ya estamos a un día de comenzar el otoño, otro verano que se nos va y tantas cosas sin hacer! Volviendo al eje del asunto, para el aniversario de aquel día del que pasaron ya cinco años tenia planeada hacer una entrada en el blog. Pero como dije antes se me hizo imposible así que recordare con algunas imágenes aquel 24 de febrero del 2013, un día como cualquier otro en el que vivimos un autentico eclipse de verano. Fue increíble pero pareció por una horas que el invierno había llegado desde lejos a reclamar su trono y aunque la tormenta se fue y el granizo se derritió, el verano había quedado mortalmente herido y de ahí en mas no se pudo recuperar y los días desde allí no fueron los mismos. Llego un otoño adelantado por casi un mes. Parece una de esas operas trágicas pero así fue y ese año el verano fue mas corto de lo común...

Un refugio entre las nubes.

 Esta mañana mientras hacia mi trabajo como de costumbre, algo a través de la ventana llamo mi atención, como esas cosas a las que inevitablemente uno se doblega, esas cosas por las que uno deja de hacer todo lo que estaba haciendo. Un recuerdo de antaño llego a mi mente de cuando era un niño y había en la pared de una vieja casa donde viví una pequeña imagen de porcelana con unas casas y unas nubes. Muy sencilla y muy hermosa, esta ilustraba de manera tan simple, una imagen acogedora donde mi mente reposaba sus pensamientos y soñaba con ocultarme en esas pequeñas casas tras los prados verdes y todo ese sencillo paisaje rodeado de un cielo celeste con unas pocas nubes que se contaban con los dedos de una mano. Hoy creí haber visto esas nubes y ese cielo y pensé por un instante encontrarme dentro de una de esas pequeñas casas. Volvía a mi mente un sueño de infancia o mas bien mi mente parecía haber hallado en el fondo de sus recuerdos una vieja remembranza. Quien pudiera refugiarse en esas nubes flotando leve por cielo celeste. Quien pudiera reencontrarse con viejas personas que ya se han ido, con mascotas que nos han hecho tan felices, quien pudiera dejar las penas, los vaivenes cotidianos y las cadenas que con el tiempo arrastramos para recostarnos cómodos entre las suaves nubes para poder mirar el cielo un poco mas de cerca...

Dobri Dobrev.

 Termina la jornada de hoy y realmente estoy por un lado entristecido, hoy partió hacia la eternidad Dobri Dobrev "El Santo de Baylovo" a sus longevos 103 años. Fueron de esos hombres que no saldrán en las noticias porque no son famosos por sus riquezas, ni por sus ostentaciones. Al contrario fue un hombre sencillo y solitario que llevo como estandarte la humildad y la caridad, que supo caminar por el sendero tan estrecho y tan difícil de transitar. Ese difícil camino que es el de los hombres rectos. El que tan pocos de nosotros nos animamos a andar. El lo transito en silencio despojado de todo bien material sin hacer alardes de sus bondades con los mas necesitados, siempre callado y con la palma extendida y la cabeza baja pidió en silencio para recibir con una mano y dar con la otra.

 Ahora después de tan grandes hombres que nos dejan tan gran legado a la comunidad, a los pueblos, a las personas de las distintas naciones este enorme mensaje. Sellado por la impronta del propio ejemplo. Después de que estas almas colosales que han transitado el mundo. Después de que estos ángeles pasajeros que han caminado sobre la tierra, después de ellos me preguntare esta noche y todos los días como es que yo puedo pensar si lo que hago es suficiente para ganarme el cielo...


 Hoy las puertas del cielo se han abierto con alegría, la misión de un gran hombre a llegado a su fin, hoy los ángeles tocan sus trompetas Dobrev, hoy ellos te vuelven a recibir. Dios te bendiga.

Mar del Plata. ¿La ciudad feliz?

 Hoy por la tarde salí a dar un paseo y al rato de haber caminado unas cuantas cuadras me comencé a percatar de la gran cantidad de terrenos baldíos que hay hoy día. Lugares que fueron símbolos de un pasado de gloria en el que a esta ciudad se la apodaba "La perla del Atlántico". Algunas calles (mas bien casi todas!) son testigos silenciosos de masacres arquitectónicas, del vandalismo o hasta la simple dejadez.

        (Terreno donde se hallaba la mansión Larreta demolida hace mas de 30 años.)

                       (Caseron frente al Torreón demolido hace mas de 30 años.)


 La feliz como la apodan actualmente dista mucho de eso,  lamentablemente la ciudad siempre se encuentra en el triste podio de los tres primeros puestos de desocupación del país, con una juventud que parece no tener rumbo definido y decide migrar a otros lugares. Una ciudad con una peatonal cada año mas descuidada, sucia y un centro urbano que se viene a bajo con calles donde hay que tener cuidado por donde se pisa y donde los edificios, muchos ya de cincuenta años se encuentran sucios y sin mantenimiento. Mar del Plata tiene un patrimonio arquitectónico prácticamente nulo, es como si la ciudad hubiera sido bombardeada y reducida a escombros y reconstruida de nuevo, que si comparamos una foto de 1940 con una del presente salvo que la primera mencione su ubicación seria imposible reconocer las calles.

 (Viejo hotel Lafayette construido en 1893 en estilo pintoresco Ingles, hoy día a un paso de la demolición.)                    


 Es una lastima que la corrupción política motivada por ese dios de papel que habita en cada billetera aya movido montañas y pasado por alto ordenanzas sobre el bien patrimonial. A este ritmo ya no va a quedar nada para los nostálgicos tan solo los recuerdos. Parece que la ciudad que una vez fue hogar de palacetes, cuna de la sofisticación, de sus grandes confiterías y sus hermosos cafetines, de poetas, literarios y soñadores, se desmorone como un castillo de arena de esos que construyen los niños por sus playas...

   (Chateau Frontenac un palacete de 250 habitaciones mas tarde convertido en hotel. Su historia aqui)

 (Actualmente en el olvido, anunciada la demolición de parte de su estructura para construir dos torres.)     

 Si quieres ver un poco mas de lo que fue la "Perla del Atlántico" algunas de las antiguas mansiones aqui.

 Sobre su sofisticación en los siguientes enlaces: 

Club Mar del Plata

Hotel Bristol

Hay mucho mas para narrar y mostrar que habría que dividir todo el contenido en varias entradas, para peor hay muchos sitios a la fecha olvidados de los que no se tiene registro como el Ocean Club,  que por desgracia no han sido fotografiados o en tal caso las fotos pueden estar escondidas hasta que algún melancólico las encuentre.

Nuestro lugar en el mundo.

 Hace poco tiempo me cruce con esta foto y quede fascinado con ella, da la sensación a primera vista de que lo que ves es real, de que en algún lugar alejado del mundo hay alguien que consiguió construir el suyo a su medida. Una casa tranquila frente a una costa remota donde en un pequeño bosque de otoño donde los arboles han entregado sus hojas a los vendavales marítimos, uno se sienta rodeado de rubias malezas sobre una vieja silla victoriana y en una mesa del mismo estilo, bebes algo caliente mientras el sol se pone a la vez que las aves se esconden en sus nidos a esperar acurrucadas el nuevo día.

                                         

 Si pude tener una breve ensoñación fue gracias a Matthias Jung quien es diseñador gráfico y sin ser arquitecto a logrado a través de sus fantásticos collages estos a los que llama "Poemas arquitectónicos cortos". Si quieres mirar mas y soñar un poco puedes visitar su sitio web aqui.                                                                                                               

                              

Los recuerdos...

 Un instante puede transformarse en un recuerdo para toda la vida, las cosas sencillas pueden ser las mas duraderas en nuestra memoria. Una tarde en la playa, el sol que se va poniendo, la arena que se torna de un matiz dorado y el mar que acuna en sus olas el libre capricho de los colores y la espuma...  Y al cálido viento cargado de salitre se entremezcla el aroma de un bocadillo que ofrece un vendedor ocasional. Hay cuanta sencillez que momento tan simple y tan inolvidable. Parece forjase en la mente un recuerdo marcado a fuego. Y una foto tan anecdótica que pareciera un dibujo que representa una idea.

Un instante en el tiempo....

 Que es la vida, es muy difícil decir que es o a que se parece, pero entre las tantas metáforas con la que se la puede definir puedo decir que es un puñado de burbujas de esas que los niños lanzan cuando juegan. Cada instante es una de esas burbujas en especial cada momento feliz, es algo tan frágil que refleja tantos colores y que de un momento a otro termina como una simple salida por una cerveza. Son como un bello sueño cumplido que al aire se eleva y en el aire queda. Quien quisiera que esas burbujas jamás se pincharan....

Mi primera entrada.

 Hace mucho quería hacer esto, tener este rincón digital donde poder volcar tantas cosas que a uno se le cruzan por la mente durante el día. Pero el tiempo parece nunca sobrar para hacer estas cosas... Hasta que una noche alcanzo.

 Aquí en Mar del Plata (Una ciudad al sur del continente Americano, me gusta pensar que vivo en los confines del mundo, lo hace mas inhóspito!) es verano pero llueve a raudales y a causa de esto el bullicio de la gente desapareció, solo se escuchan las cuantiosas gotas que caen por doquier y a lo lejos en el medio del mar, en una oscuridad intensa como si fuera un abismo donde la tierra termina se ven unos relámpagos lejanos que en vana manera de forma intermitente quieren dar luz a un entorno imposible. Es ver y pensar de que en unos de esos instantes de luz va a emerger por un momento un monstruo marino de esos que atrapan los barcos y los sumergen en lo profundo. En fin vuelvo la vista aquí nuevamente, el sonido de la lluvia relaja y da la oportunidad perfecta para distenderse y imaginar tantas cosas... Vuelvo a mirar y el marco de la ventana esta decorado con las luces Navideñas hoy sera noche de reyes y pasada esta toda la magia que envuelve estas fiestas se ira con ellas. Pero eso es otra historia de la que podemos hablar tantas cosas que sera mejor dejarlo para mas adelante. Puedo decir que me siento bien por haber arrancado justamente hoy con este sitio.

                                                           Sera hasta la próxima.

                                                                                      Emanuel.